LA trOUpE dE lOs trApEcIstAs SiN rEd

Statu quo

2007-05-31T00:54:00.000+02:00

Había pocas formas de conseguir que olvidaran el asunto. Lo cierto es que, dadas las circunstancias, un agravio de ese tipo no tenía fácil solución. En vano trató de convencerles de sus aptitudes minerales y, en un último intento, propusieron humedecer su sexo con efervescencia.

Habrían pasado a embotellarle el alma en ampollas de cristal tallado pero, no habiendo encontrado disposición por su parte, todo terminó vertido en un estanque. Y es que las clases no se preparan para el rechazo y el bienestar está dictado para no hacer preguntas.

Perdedores o de por qué nunca gano concursos (tercer intento)

2007-02-03T15:47:00.000+01:00

Increíble, pero aquella mujer me seguía, yo me miraba en el espejo, abría mi cajón lleno de calzoncillos, cuchillas de afeitar, lociones para después del afeitado y artículos "for men", y ella seguía ahí. Un D.N.I, un nombre acabado en o, un orondo Señor en mi correspondencia y la persecución continuaba. Siglos de espera para un cambio de sexo, quirófanos y cuadros médicos y ella permanecía allí, con sus zapatos de tacón martilleando mi mente. Sabía que con el tiempo nos dejaría así que decidí disfrutar de su compañía y aprender de su feminidad.

http://www.cadenaser.com/seccion.html?id=234&anchor=serprohoysec

Perdedores o de por qué nunca gano concursos (segundo intento)

2007-02-03T15:41:00.000+01:00

Apenas tuve tiempo de despertarme y la pesadilla empezó a ser realidad. Estaba en mi habitación, había sufrido la amputación de mis sueños y ahora tenía que sobrevivir a un universo nuevo. A los pies de la cama se me apareció un tipo que me miraba de frente pretendiendo entablar conversación. Permaneció allí varios días, en silencio, y yo que nunca tuve palabras, decidí que la mejor actitud era retirarle el saludo.

Después de aquel sueño y la excarcelación de mis monstruos terminé por hacerle un hueco en mi cama. Estaba el pobre tan solo...

http://www.cadenaser.com/seccion.html?id=234&anchor=serprohoysec

Perdedores o de por qué nunca gano concursos

2007-01-29T17:05:00.000+01:00

Nadie se rió cuando Antonio llamó papá al señor Martínez.

-Señor Martínez ... - Antonio se corrigió a sí mismo en voz alta.

Lo cierto es que no importaba si el señor Martínez era o no un señor pero lo bien cierto es que tenía tres hijos. A pesar de no comprender el desconcierto que sus palabras habían provocado en los demás Antonio se corrigió de nuevo:

-Señor Martínez.

Antonio entendió que la hermenéutica era una ciencia incomprensible.

http://www.cadenaser.com/seccion.html?id=234&anchor=serprohoysec

2006-11-22T14:39:00.000+01:00

Entre la búsqueda húmeda del trópico
paisajes humanos,
la falta de acierto y la oscuridad

Entre los ojos de piedra,
manos calientes,
el peso de lo ausente y la terquedad.

Este intento de autarquía que me habita,
la búsqueda del mito desesperado,
la construcción de la sed,
la fiebre en la boca.

Todos mis sueños enredados
estoicos de piedra,
y la certeza
y los tropiezos ...

2006-11-03T09:38:00.000+01:00

El tiempo le dijo que tenía la piel de arena así que ante la constatación de la fragilidad de su existencia mejor peinarse a un lado del mundo y decidir mirar la vida de lejos hasta traérsela muy cerca. Sucedió que con los años recorrió la esfera, encontró soldados de lo cotidiano, miembros de la sociedad y otras mutilaciones.

Una convivencia en un deSartre y, de todo ello, lo más reconfortante, sentarse en el sofa con todas sus bestias y disfrutar de la velada.

Imagen: Jordi Socias, Autorretrato junto a Feroz

Pintura en tres estrofas. Yoko Ono

2006-10-05T23:30:00.000+02:00

PINTURA EN TRES ESTROFAS (Verano 1961)

Hacer crecer una enredadera.
Regar todos los días.
La primera estrofa - hasta que la enredadera se extienda.
La segunda estrofa - hasta que la enredadera se marchite.
La tercera estrofa - hasta que la pared desaparezca.

Yoko Ono

2006-09-19T21:19:00.000+02:00

una vida de golpes sordos
unas manos de huesos rotos
una garganta de gritos ahogados
un apátrida de ojos rotos
una invalidez permanente
y detrás?
detrás la NaDa.

Merecedora de mil venas rotas,
cañones y balas,
paseos en el purgatorio
una muerte seca
ausencia,
vacío
y
soledad.

loca, borracha, cobarde suicida

Miedos y vergüenzas

2006-09-18T22:28:00.000+02:00

En los tiempos que corren uno tiene miedo a perder su cuerpo y convertirse en una radiografía. Verse desnudo contemplando sus sueños a través de una imagen imperfecta que deja al descubierto las alturas más íntimas que se esperaba alcanzar.

Fotografía: Angie Buckley

2006-09-16T14:21:00.000+02:00

Desorden
tEngO el MiEdO PegAdO
a lOs PárpaDoS

cEGuErA
TemBlORes

2006-09-12T20:06:00.000+02:00

estoy muerto
los muertos no hablan
ni escuchan
ni ven
tan sólo están ahí
revolviéndose cuando nadie los ve
arrancándose los ojos
murmurando pequeños latidos inconscientes ellos los últimos latidos antes del anochecer cuando la oscuridad haga ver lo que no hay y el vacío salpicado de alquitrán se presente aún con la boca llena
¿y luego qué?
luego el silencio
la quietud
la espuma solidificada y un ataúd

Silence

2006-09-11T14:29:00.000+02:00

¿DóNdE eStAiS tOdoS?
¿dÓnde LoS LoCOs?

Un susurro que pasa descalzo ...

Imagen: Yoko Tanaka, Parting, Thoughts Series

PoCimAs

2006-09-04T22:32:00.000+02:00

saltos

del

todO

pOr La nAdA

DOoRs

2006-09-02T15:43:00.000+02:00

Vamos,
Total.mente
Hacia
ElloS ¡

Vienes?

CRUEL LOVE- terapias

2006-08-30T20:30:00.000+02:00

Desde mi punto de vista nunca le quise, nunca le había querido ni lo más mínimo. Decir lo contrario sería mentir, confesarle la verdad hubiese sido cruel, pero hacerlo ahora, considerando que él nunca iba a saberlo, después de todo, no importaba tanto. Hacía que me enfadaba por pequeñas tonterías y tramaba broncas insustanciales como hacen las mayoría de las parejas, fingiendo incluso celos o sentirme abandonada por su indiferencia. Tampoco me gustaba abusar de este tipo de escenas, eran deliciosas pero tenía que medirlas cuidadosamente y elegir los tiempos y los momentos para su actuación. Follábamos con relativa frecuencia y esto me gustaba aunque no le quisiera demasiado. Si alguien hubiese tenido que evaluar esta relación hubiese concluido su informe con una alta puntuación.

Los motivos que me llevaron a este experimento no son fáciles de entender para un ser humano que, con frecuencia, prefiere apartarse de la mitología antes de correr el riesgo de comprobar sus postulados. Yo tampoco tenía fines tan altruistas o al menos asépticos desde un punto de vista científico, llegados a este punto de la confesión, no tengo por qué engañarles. Me impulsaba movida por el mórbido deseo de averiguar si podía invertir la jugada que se venía repitiendo desde le principio de los tiempos. ¿Era posible detestar a alguien desde el comienzo y hacerle creer que todo era perfecto? ¿Era capaz de sentir repulsión y asco, no tanto físico, como psicológico hacía la otra persona y hacerle creer que en mi espejo era el ser más maravilloso que el mundo hubiese conocido? Pero sobretodo, ¿Era posible sobrevivir a todo ese asco y llegar a invertir el proceso lógico del amor?

Sobra decir que, como todos, alguna vez me había enamorado, pero no lo recordaba con exactitud, de hecho, era incapaz de rememorar nada que fuese más allá de las pautas que yo seguía con mi novio y que reproduje durante los 7 años y 11 meses que duró el experimento. Los sentimientos debían navegar por aquel entonces en la furia de una nuca fría por el sudor que se produce a consecuencia del miedo que genera la idea de perder a la persona amada. Eso sí lo recordaba, el miedo que produce todo eso y como puede llegar a producir rechazo por la persona amada hasta que él te confiesa que te ama con locura y, entonces, ese rechazo solo tiene dos caminos, convertirse en una levadura que, a la humedad de un sexo caliente, esponja el corazón hasta que se ve expulsado del mismo pecho o transformarse en licor de sal y lágrimas y dulce de cerezas para los momentos en que se alcanza un clímax espiritual compartido. Pero, como decía, todo esto lo recordaba y no sentía necesidad de experimentar a cerca de estos aspectos.

Que soy un ser monstruoso no lo negaré, pero yo tuve elección, yo elegí serlo y tampoco siento pena, ni tristeza, ni remordimiento alguno. Al principio resultaba tediosa la idea de compartir tiempo y aficiones pero, como la mayoría de los mortales, terminé por acostumbrarme a renunciar a desperdiciar mi tiempo con otras ocupaciones, incluso en aquellos días en los que mi empirismo se veía estancado y no era incapaz de anotar una sola conclusión. Sería bonito decir que aprendí a quererle, como en las mejores novelas, aunque solo fuese por profesarle agradecimiento a prestarse ignorante a mi experimento, pero una vez más, sería mentir.

Lo más sorprendente de cuantos datos pude ir recogiendo fue, no ya que yo no le quisiera y le hiciese sentir el centro de mi existencia, tampoco el hecho de que me esforzara en hacerle creer que se trataba de alguien tan especial que el mundo no podía soñar comprenderlo, sino el hecho de que, en ocasiones y, a pesar de que todo se desarrollaba con absoluta normalidad, según los parámetros de relación que yo iba aplicando a partir de mis experiencias y la observación del resto de parejas, a pesar de todo aquello, en ocasiones tenía la impresión de que él tampoco me amaba a mí. Su afecto se revelaba tan perfecto como el mío, pero algo me decía que yo también le aburría, que solo trataba de perpetuar el mito y alejar su culpabilidad por no haber podido corresponder a alguien que parecía amarle hasta tal punto que todo lo demás quedaba excluido del campo de recepción de afectos.

Quizás sin saberlo, probablemente sin pretenderlo, todos nosotros aún cuando deseamos amar, no conseguimos sino llegar a abortar experimentos de amor y odio cuando, queriendo querer, tratando de anclar los sentimientos a un momento de excitación, resulta que no tenemos la capacidad de poder superar la frustración de que todo ha terminado. Yo no quise amarle y me limité a crear una imagen. Él quiso amarme, quizás incluso llegase a hacerlo en algún momento, pero tampoco pudo seguir con aquello y arrastró una imagen fantasmagórica Dios sabe cuánto tiempo. Nada salió de la farsa y nada de la verdad.

Cuando lo dejamos o dejé que me dejara fingí incluso un suicidio, bueno, en realidad no es que lo fingiera, tenía mis motivos pero entre ellos no estaba su pérdida sino mi fracaso. Creo que él llegó a creer que no podía soportar su ausencia lo que me producía, dentro de lo que las circunstancias podían permitir, cierta risa burlona que todavía hoy me dibuja esta mueca que ven.

2006-08-16T09:13:00.000+02:00

Dejó de ser una troupe y ahora solo es un circo de
pulgas.
Cajas blancas para encierros muy negros y picaduras de
insectos.

Disculpen las molestias.

Expulsiones

2006-08-14T12:18:00.000+02:00

Esta es la historia de un loco. Esta es la historia de un ser que navega entre el miedo y los canales más oscuros que puedan haber entre los desfiladeros de un cerebro a punto de colapsar de claustrofobia. Esta es la historia de como ese loco vendió su vida por piezas y de la disección de sus ideas. Esta es la historia de cómo se mutila poco a poco la existencia, de cómo dinamitar las nubes de tierra.

- Quiero creer, quiero creer- Decía

Pero no encontraba un mundo apto o no era apto para el mundo. Esta es la historia.

2006-08-10T12:27:00.000+02:00

La noche había pasado y todavía las paredes estaban ennegrecidas por la oscuridad mientras el primer sol, trataba de forzar las cortinas para conquistar una estancia. La mesilla desordenada, los barbitúricos por encima de la cama, y en el suelo y algunos todavía en el frasco. Me levanté. En realidad no había dormido en toda la noche, tenía la sensación de haber ingerido varias de aquellas pastillas sin llegar a conseguir sosiego de ningún tipo. La cabeza navegaba en un frasco de formol bien cerrado, como si estuviesen a punto de estallarme todas las ideas en forma de metralla sobre un cráneo de porcelana.

Aparté las cortinas y me encontré de frente con una pared blanca. Un muro de piedra abofeteado de cal con algunos huecos de material desnudo que había escapado de aquella paliza blanca. No importaba, ni el muro, ni la cal, ni la paliza, y encendí un cigarro. El humo entró en los pulmones y sentí que mis músculos se tensaban y luego se relajaban exhalando humo, exhalando cal con las ideas destruidas, con los recuerdos que tengo de tu memoria, con tu representación evocada a fuerza de sueños y olvido. Sí, olvido. Porque era la idea del olvido la que traté de amarrar durante todo ese tiempo a la silueta que se pasea por mi habitación cada una de las noches que paso las horas par a impar.

Me dio por pensar. Que la nevera estaba vacía, que hacía tiempo que los limones se habían quedado secos de tanto esperar dientes largos. Me dio por creer que el congelador solo contenía un tiempo de orden que yo era ya incapaz de recordar. Un pitido me revienta los oídos y yo espero, espero a que pase, como siempre, o espero a que me reviente los tímpanos de una maldita vez. Los ojos rojos y la mirada que choca contra un muro blanco abofeteado y el mundo en llamas detrás de aquella pared.

Hace frío, el espejo tiene los labios morados de tanto esperar un beso. En realidad nunca quise ser feliz o quizás sí, tal vez después de todo no fue culpa mía que una tarde se me perdiese la mirada detrás del olvido. Decidí olvidarlo todo, decidí dejar de rastrear porque solo encontraba metales pesados y otras chatarras. Encontré un revólver pero nunca el valor para abrazarlo. Abro el cajón de la cómoda, lo miro, sigue ahí. Lo cojo, meto los ojos en el cañón. Está oscuro. Una historia convencional. Me produce náuseas, voy al baño, me arrodillo, la cabeza contra el inodoro, bilis, no hay papel.

En el lavabo, una cuchilla de afeitar corta los trazos de una existencia por la que no merece la pena vivir ni matar. Y espero, espero cada día a que la muerte me sobrevenga, con dolor, atacándome los músculos y gritándome al oído, una a una, todas las miserias que se han encargado de tejerme un capullo de metamorfosis interrumpida. En una vida, una vida tranquila.

Fotografía: De la carne y la cera, Óscar Carrasco

Sin rastros

2006-08-06T10:58:00.000+02:00

Los ojos vivos, despiertos, nerviosos, algo enturbiados por el vino, la cerveza o los alcoholes de ocasión a conseguir a base de limosnas. Que estuviese en Bruselas era pura coincidencia, quizás solo una demostración del salto de la función, un escenario de plata para miserias del cuarto mundo.

Compartía cartones con otro mendigo entre el estrecho pasillo que dejaban los turistas y los ciudadanos. A las siete de la tarde la lata de cerveza, a las ocho vapores y a las nueve un sepulcro.

Y ¿qué fumar en un suelo en el que no quedan colillas?

Crónicas de la ciudad imposible (5)

2006-07-09T13:50:00.000+02:00

Melisa vivía en el noveno piso de un bloque de edificios. Hacía años que no salía a la calle y pasaba los días detrás de un visillo recordando aquella vez en que llegara un príncipe y la sacara de aquella habitación. No podía recordar cuántos años atrás le había contado esta historia un carcelero, pero a base de sopa de cuento e infusión de valeriana pasaban los días detrás de una ventana. Tantas veces como las arañas habían trepado a la talla había tejido ella sueños de lírica para rescates heroicos.

Melisa vivió toda su vida encerrada en una torre. Cuando llegó su príncipe solo encontró un cadáver y eso que ella, todavía vivía.

Serigrafías

2006-07-07T21:13:00.000+02:00

Ella se sienta en la barra, enciende un cigarro muy lentamente, casi como si formase parte de un ritual oriental que se lleva su tiempo en cada gesto, que se lleva su tiempo absorbiéndolo, haciéndolo nada. Ella posa sus labios en el cigarro y le arranca el humo para ser devorado y luego liberado en el aire. Pide un Dry Martini y lo dice así.

Pocos la miran, algunos curiosos, otros con burla. Su pelo negro, en melena corta, se mueve alrededor de la cabeza en bailes concéntricos a medida que el ventilador del techo recorre una circunferencia. No es un bar de jazz, no es un salón cool, es solo un bar de barrio a las 10 de la noche de un jueves.

El camarero le sirve su Dry Martini. No lleva vaso en forma de V y la aceituna flota a duras penas en un palillo dentro de un vaso de tubo. Ella lo mira y su rostro no puede adivinar sentimiento alguno sin que nadie pudiera haber dicho nunca si era un fallo de conexión entre su naturaleza torneada y dibujada sobre su rostro en líneas geométricas casi perfectas, y sus presuntas nociones morales o emocionales que quedan allá dentro en algún rincón de sí misma. A continuación toma el palillo con delicadeza e introduce la aceituna en su boca que se adivina húmeda y juega con ella dándole vueltas como un tesoro hasta que finalmente la traga.

Al cabo del rato pide otro Dry Martini, después de otro y otro y unas cuantas aceitunas más, apura el último trago y se desliza por el taburete hasta alcanzar el suelo en una acrobacia delicada que le indica el punto de la gravedad instalado en sus tacones. Con toda serenidad abandona el local y el camarero se dispone a echar el cierre.

Ella vuelve a casa y se desnuda, dejando caer el vestido hasta sus tobillos, escapando de él todavía con tacones y dejándolo atrás. En el baño el espejo le escupe su propia imagen, tan sucia, tan blanca, el rimel corrido, las pestañas alzándose en curvas hacia el techo, con aspiraciones de mariposas que existieron en alguna primavera desvanecida por la rutina. Ella apoya su mano contra el espejo. El cristal está frío y se acaricia el rostro sin relieve que se le escupe en el espejo. No es que nada haya cambiado, piensa, no hay relieve, eso es todo. Sin relieve no me canso. Sin relieve no se agota, sin relieve cree que no puede estropearse nada, de hecho, piensa, las formas planas y ligeras solo se estropean cuando se rompen, si las dejas quietas, solo el tiempo puede encargarse de ellas. Su mente dibuja grietas sobre el cristal y puede ver cien ojos multiplicados por otros cien, en un espejo. Son cien ojos que le persiguen y un labio deforme que se levanta hacia la nariz.

Finalmente abre el cristal por un lado y encuentra en el armario un paquete de cuchillas de afeitar, de aquellas que se compraba su padre para afeitarse. Coge una y la mira de lado, sin relieve, plana y ligera.

Ella se siente cansada y camina todavía con los tacones puesto y su ropa interior. Se dirige a su habitación, pero encuentra la cama deshecha, las sábanas calientes de vapor de verano, los sueños tirados en una cama revuelta. Se acurruca al lado de la ventana, junto a la cama y llora. No es un llanto largo, ni siquiera tiene voz pero rompe el silencio al precipitarse sobre su cara. Todavía con la cuchilla en la mano, se produce un pequeño corte en la muñeca. En realidad solo quiere ver cómo fluye la sangre y su vida late de repente muy rápido, puede notar el pulso concentrado en el lugar en el que ha hundido la cuchilla. Solo para ver cómo fluye la sangre. Al principio no ocurre nada, unos segundos después se dibuja ante sus ojos una línea roja inyectada de dentro a fuera.

No es un suicidio barato, no es una debilidad. En realidad solo es una reflexión que ella se hace al encontrar su vida dibujada en una línea recta, tan recta que su piel desea que la cuchilla le vaya dibujando las formas de las venas, de dentro a fuera, una serigrafía solo para recordar caminos y días de sangre caliente, y príncipes de sangre azul.

2006-07-03T23:41:00.000+02:00

Trozos de ausencia por el suelo. Nunca pensó que el vacío pudiera dejar tantos rastros. A decir verdad no estaba seguro de que aquello que había quedado abierto en el suelo de la cocina fuera algo más que nada, y sin embargo lo era. Cogió la escoba y recogió los trozos de porcelana que habían quedado sacrificados y pensó que no había lugar más lejano al que pudieran haber ido a parar.

León supo entonces que era una noche cualquiera, y que una noche cualquiera era aquella que colgaba del cielo sin más pretensiones, era aquella que no aspiraba a marcar más hechos que los que él pudiera pensar y era aquella en la que sin embargo, podían suceder tantas cosas como fuera posible e imposible imaginar porque, es precisamente en este tipo de noches cualesquiera, cuando puede suceder de todo.

Decidió que ella no estaba, que era cierto que su ausencia había quedado sobre el suelo. Entendió en un instante que los locos no atienden más razones que las que ven y los consideró sabios por ello. Opinaba que esta cabezonería les haría morir por sus ideales. Por ello, aquella noche, León opinó que ella no estaba.

Así fue como León fue olvidando sus ojos, fue olvidando su mirada, sus labios, su piel, sus manos. Porque él decidió que ella no estaba, que ella era una taza de porcelana que había enterrado entre la basura en una noche sin más pretensiones que colgarse del cielo y hacerse olvidar.

Si los gatos no hubieran interrumpido esa opinión, León hubiese conseguido, poco a poco, olvidar su voz, pero el maullido de un gato en celo le trajo de nuevo el deseo. Ella había estado tendida sobre el suelo aunque quizá no rota, ella había sido una porcelana sobre las baldosas. Su piel fría y sus ideas, en ocasiones, casi perversas. Ella había sido el deseo de una tarde sobre la hierba y el placer de una mañana manchada en las primeras horas de luz. Ella había sido un pensamiento que se cuela en la mente sin pedir permiso, que se acomoda una estancia para ella y decide quedarse hasta que un buen día desaparece sin previo aviso. Sus caprichos habían sido ella, sus ganas de hacer el amor en cualquier parte en que se apareciese un deseo y éste gritase por quedarse hasta ser nada. Como ella, rota sobre las baldosas, toda su porcelana, todo su ser, nada.

León abrió el cubo de la basura y contempló los trocitos de porcelana. De pronto le dolió su ausencia como si la nada pudiese, no siendo nada, doler. Y volvió a olvidar su presencia, su piel, sus caprichos, sus estancias, sus ojos, sus labios, su deseo, su ser. Y al tiempo que la noche se iba descolgando, todos sabían que podía pasar cualquier cosa, porque todo el mundo sabe que las mejores cosas suceden en noches sin pretensión. León pensaba esperar la mañana sin ninguna prisa, no encontrar las zapatillas al lado de la cama, desconectar el despertador, tirar las maquinillas de afeitar, dejar de regar las macetas del alfeizar, desordenar los cereales, estrujar el tubo de la pasta de dientes, orinarse en el pantalón, olvidar que alguna vez la mañana tuvo prisa, olvidar que alguna vez importaron todas esas cosas que de repente ya no importaban y entonces, opinó, que no importaban.

En una noche cualquiera, en una noche sin más pretensión, León había opinado que había dos cosas importantes, que ella no estaba y que ya no podía recordar absolutamente nada.

Insanias

2006-05-29T15:57:00.000+02:00

Martín había jurado de pequeño hacerse con todas las nubes del cielo. Lo juró el día en que comprendió la muerte o quizás en el día en que no la comprendió. En realidad lo volvió a jurar tantas veces como se sintió vacío. Quizás lo hizo por tener un oficio, quizás lo hizo por temer que, si se prometía otra cosa, se le llenase el recipiente demasiado pronto. Sea como fuere el caso es que trabajar como metereólogo le ayudó a prever las tormentas y los huracanes, y sabía cuando alejarse antes de que llegasen y cómo huir para evitar tener que meter otra nube en sí mismo.

Martín fue ingresado a los 35 años en un centro psiquiátrico y a sus pocos amigos no les quedó más remedio que ir a visitarle de vez en cuando. Sus enfermeras aseguraban que era uno de los mejores pacientes ya que no le daba por reunir cachibaches, acumular basuras o ponerse violento. Martín tomaba la medicación puntualmente con el desayuno, salía al jardín, se sentaba mirando al cielo en los días de verano y se quedaba en el porche cuando había nubes en los días de invierno. Después de la comida una siesta y a mitad tarde a terapia.

Martín murio 3 años después del ingreso. El resultado de su muerte solo lo pudieron llorar las nubes y en su testamento no hubo ni bienes ni males, ni arriendos ni préstamos, quizás ni siquiera una muerte real para una vida de ficción.

Tullidos y barreras arquitectónicas (I)

2006-05-27T00:32:00.000+02:00

Ella siempre creía que iba a perder el poco equilibrio que le quedaba cuando se veía girando en un vértigo que se le agarraba al estómago. Dar vueltas sobre la acera hasta marearse, como una niña, dar vueltas hasta perder el norte. Milagrosamente sobrevivía aún cuando creía posible que aquello le fuese costar un cáncer de tanto fumar y exhalar ansiedades.

Ahora ella cree que perdió un mundo el día en que descubrió que solo le habían pintado los ojos y que habia estado paseándose por la vida con las cuencas vacías. El vértigo no era la risa de girar en una acera ni de hacer el amor sobre la hierba, descubrió que había estado dando muchas vueltas en una grotesca atracción de feria. Todo lo que relató haber visto había sido fruto de su imaginación.

Siempre trató de justificar la lógica cartesiana para cuando mereciera la pena, para cuando creía tener el mundo al alcance de sus ojos. Entonces todo respondía a verdades absolutas.

Una partida de poker

2006-05-24T22:36:00.000+02:00

- Jugará usted? - dice la vida dirigiéndose al manco.
- No, lo siento, me han ganado la mano.
- Siempre puede apostar otras cosas, aceptamos pagos en especie.
- Esta bien, ponga estos dos pasajes a Pekín

Y pasó la noche que, de tan larga, le robó los pasajes, le robó un plan de fuga, le robó hasta los sueños de lo posible y lo imposible, le robó la existencia condenándole a seguir viviendo, y como no había tierra a dónde huir, pensó que después de todo, acabaría por no importar.

2006-05-17T19:43:00.000+02:00

Viajes al filo de lo imposible
pasajes rotos,
destinos de porcelana.

Imagen: Hiraki Sawa

Inventario de bienes

2006-05-16T22:36:00.000+02:00

El funcionario llamó a la puerta repetidas veces. Finalmente, después de haber conseguido asomar a toda la escalera como perritos de las praderas, un viejo abrió la puerta y, tras la identificación del funcionario, lo dejó entrar.

- Verá -dijo- es un procedimiento muy sencillo. En realidad ya habrá oído hablar de él. El Estado, la comunidad... dígalo como quiera... tiene la obligación de inventariar sus bienes. Sabe que está a punto de morir y bueno sería que se tomase el tiempo necesario en contestar convenientemente a mis preguntas. En realidad, no tiene nada que perder.

El viejo asintió y ofreció asiento al funcionario que permanecía en el recibidor. A pesar del poco interés que le despertaba esta charla de embalsamar vivos, preparó té y se sentó en frente de su particular invitado. Mientras el funcionario preparaba su grabadora y sacaba un bloc de notas para tomar apuntes.

Cuando ambos hubieron tomado asiento el funcionario dejó la grabadora sobre la mesa y apretó el botón rojo REC dejando que la cinta girase durante unos segundos para evitar interferencias en la grabación. A continuación, en tono ceremonioso forzó de su garganta una retórica de artículos y leyes concluyendo con la lectura del nombre, dirección, edad y número de identificación fiscal del viejo, pidiendo acto seguido que éste le confirmara su certeza.

El viejo lo miraba desde su asiento con los ojos muy quietos al tiempo que encendía un cigarrillo frente a la mirada desaprobatoria del funcionario que no tardó en indicarle que padecía asma, en un intento de evitar que el humo se propagase por toda la habitación en busca de algo que sin duda, el funcionario no traía entre sus enseres. Al no encontrar reacción por parte del viejo, decidió seguir con el proceso un poco fastidiado como estaba por la interrupción en la grabación.

- Enumeración de sus bienes.

El viejo caló su cigarrito tomándose su tiempo para expulsar el humo y distribuirlo por la sala a fin de cargar de algo el ambiente y entregar sus posesiones. Cuando hubo terminado el ceremonial comenzó.

- Años de espera en una buhardilla en la calle del Gato.
Una mirada en ruinas.
Un corazón de alquiler en renta antigua
Una retrato de la ausencia
Un lienzo en blanco
Una crítica de mi obra pictórica

- Tendrá un capital ahorrado, al menos. Si no recuerdo mal, el Museo de Arte Moderno se interesó en exponer sus cuadros hace ya algunos años, su fama debió reportarle algunos encargos, cierto nombre y un par de Musas.

- Ni méritos ni reconocimientos, pesaban tanto que acababan por agujerear los bolsillos. - sentenció el viejo. En cuanto a la musa... -prosiguió- se marchó en una acuarela. Me salió llorona, sabe?. En realidad no fue culpa suya, en realidad lo que sucedió fue que me amaba tanto que tuvo que pedirme que la pintara. Y para cuando quise darme cuenta se había ahogado en el agua de un color primario.

Lo que sucedió después fue un expediente nulo y un entierro indecente.

Oficios

2006-05-01T22:24:00.000+02:00

Más de 20 años trabajando en el servicio de limpieza. Demasiados. Con el tiempo uno se acostumbra a ver de todo. Desde recoger latas, papeles y otros embalajes a cualquier clase de miseria esparcida por el suelo.

Aquella tarde, sin embargo, no podía borrarla de su pensamiento. Le contaron que una persona había muerto quedándose ciega. Dicen que le empezaron a brotar cristales de los ojos y que finalmente cayó inconsciente al suelo. El cadáver ya había sido retirado, pero al servicio de limpieza le tocó barrer los cristales.

Hubiera sido preferible recoger el cadáver y procurar las pompas fúnebres.

Ineficacias

2006-04-23T18:46:00.000+02:00

Enmudecer
beber la sombra
internarse en un sanatorio.

Enmudecer
sin palabras
sin dedos
sinrazón.

Enmudecer
en mitad de un frío casi condescendiente
en mitad de una angustia revuelta.

Enmudecer
este cuerpo inerte
y mutilar
el recuerdo entre la ausencia y lo absoluto.

Imagen: Ricardo Ugarte

2006-04-22T21:17:00.000+02:00

Ideas de ruleta rusa y viajes al Mar Muerto, la tristeza suele quedar condensada entre las manos. La vida dibuja equilibrios y, a base de ejercicios, uno conoce en un cruce una idea suicida y se sienta con ella a beber un whisky en el bar de la agonía.

¿Alguien ha soñado alguna vez atravesar un espejo?

Si es así, depongan las armas.

Arizona Dream

2006-04-22T14:44:00.000+02:00

Me llamo Axel Blackmar y trabajo
para el Departamento de Caza y Pesca.

13
00:07:30,207 --> 00:07:32,767
La gente cree que yo cuento
peces, pero no es así.
14
00:07:33,127 --> 00:07:36,403
Yo observo sus almas
y leo sus sueños.
15
00:07:36,567 --> 00:07:38,239
Y después les hago entrar
en mis sueños.
16
00:07:39,287 --> 00:07:43,485
Se cree que los peces son tontos,
pero no es cierto, porque saben cuándo callar.
17
00:07:43,647 --> 00:07:47,720
La gente sí que es estúpida. Los peces lo saben todo,
no necesitan pensar.
18
00:07:48,887 --> 00:07:50,843
Los peces nacen en
pequeñas corrientes de agua.
19
00:07:51,367 --> 00:07:53,244
Después yo les preparo para el océano.
20
00:07:53,407 --> 00:07:55,637
Antes de morir, regresan
21
00:07:55,807 --> 00:07:59,516
a donde han nacido.
Esta es mi relación con ellos.
22
00:07:59,687 --> 00:08:01,086
He vuelto a la ciudad.
23
00:08:01,247 --> 00:08:02,885
Este es mi trabajo.
24
00:08:03,567 --> 00:08:05,956
Inmobilizo durante un rato
al pez con una descarga eléctrica
25
00:08:06,127 --> 00:08:09,756
después, con gran respeto,
los examino uno a uno.
26
00:08:10,407 --> 00:08:12,443
A veces miro profundamente en sus ojos
27
00:08:12,607 --> 00:08:13,801
y veo toda mi vida.
28
00:08:14,607 --> 00:08:17,326
Sólo los peces tienen esta facultad,
y los amo por ello.
29
00:08:17,967 --> 00:08:20,527
Los cojo, los etiqueto,
los mido, los peso,
30
00:08:20,687 --> 00:08:22,405
me aseguro de que están bien.
31
00:08:22,567 --> 00:08:25,206
Y si tienen ganas de hablar,
yo siempre estoy disponible.
32
00:08:25,367 --> 00:08:27,483
Es como ser el Dios de los peces.
33
00:08:27,767 --> 00:08:29,837
Nunca he oído a un pez mentir.
34
00:08:30,287 --> 00:08:33,165
Nunca he visto a un pez nadar en la mierda
como hacen los seres humanos.
35
00:08:34,127 --> 00:08:37,244
Es por eso por lo que me
gusta mi trabajo y Nueva York.

Arizona Dream, Kusturica

2006-04-22T13:41:00.000+02:00

"La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Estos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto, (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrir una sola vez, nada es preciosamente precario. Lo elegíaco, lo grave, lo ceremonial, no rigen para los Inmortales"

Jorge Luis Borges, El inmortal

2006-04-21T21:25:00.000+02:00

CERRADO POR TRISTEZA

DISCULPEN LAS MOLESTIAS

Petits plaisirs

2006-04-19T23:44:00.000+02:00

Me encanta la luz del sol de las tardes de primavera

y tumbarme sobre la hierba roja ante la atenta mirada de un gato

Despedida al 19

2006-04-19T22:54:00.000+02:00

Una tragedia cuántica. Eso es lo que es. Pero en un juego con los tiempos, una marioneta de cuerdas cortadas le roba el tiempo a un reloj sin que el pobre pueda presentirlo.

Después de esta azaña, desaparezco para situarme, en mitad del pasado imposible y del futuro imperfecto. No quedó suficiente arena en un reloj de cristal soplado.

A pesar de todo, después del robo, olvido la tragedia que, con el tiempo, volverá. Como los grandes clásicos.

Bienvenida al 19

2006-04-19T08:41:00.000+02:00

Amanece tarde y la falta de luz en una primavera como esta reduce considerablemente mi contingente de ampollas clínicas. Quisiera esconderme detrás de la ironía pero supongo que lo único que hay esta mañana por las calles son globos de ansiedad.

De repente pasa volando uno sobre mi cabeza, de repente alineando los pies en un paralelismo perfecto, me viene el vértigo de la alcantarilla.

Todavía es temprano y saldré de esta por los tejados.

2006-04-18T22:58:00.000+02:00

A veces crees que recuperas tu vida. Después te das cuenta de que lo único que has conseguido ha sido encerrar tu tristeza en ampollas clínicas. Una solución temporal. De ahí a la nevera y después a ser inyectada cuando menos lo esperas.

Imagen: Miguel Soler

2006-04-18T22:48:00.000+02:00

Esta tarde el cielo estaba inclinado. Yo lo ví. No sé muy bien con qué pretensión, quizás solo quería decir que estaba oscureciendo. Entonces pasó una niña y casi se cae.

Es natural, la fuerza del desquilibrio.

2006-04-18T22:15:00.000+02:00

2006-04-18T09:01:00.000+02:00

"VOSS: "Mis hermanas son actrices" le dije al Director la primera vez que lo vi. "Póngase en guardia, tienen mucho dinero y son actrices". Para mí no hay nada más odioso. Pero las cosas son así, justamente tenemos que resignarnos a lo que más nos repugna. "No crea que tengo la intención de suicidarme", le dije "es lo que teme mi familia. A veces pienso en eso, pero prefiero una muerte natural o como quieran llamarla. No tema, no pienso suicidarme". Así que me dejaron los tiradores, ya desde mi primera estadía. Y esta mañana le dije: "Como puede ver, no me he suicidado. Nos dejamos morir cuando queremos" le dije al Director, "no hace falta usar la violencia".

Thomas Bernhard, Almuerzo en casa de Ludwig W

2006-04-17T20:26:00.000+02:00

Cómo vivir instalada en el silencio y abrir las ventanas y comprobar que mi ausencia deambula desnuda por la calle.

Mientras llueve, mientras se humedece la pena en los ojos de un pez.

2006-04-17T13:16:00.000+02:00

Una calle vacía en medio del asfalto.

- Alto!

Y el día se detiene suspendido en un aire que no se sabe de qué parte del planeta viene. Si acaso me siento en la acera, a ver qué me cuenta.

Fotografía: Álvarez Bravo

2006-04-17T12:59:00.000+02:00

2006-04-16T23:38:00.000+02:00

El usuario anónimo dijo...

2006-04-16T23:24:00.000+02:00

Tengo que irme.

No estoy segura, creo que es una huída a través de los tejados.

Imagen: "Dos momentos" de Arturo Marín

Ciudades

2006-04-16T03:46:00.000+02:00

Sopla la verdad alientos de porcelana, blanca y frágil, cerca de un susurro casi roto. Una familia de rumanos se arremolina en la esquina de una acera perdida en la noche, repudiada, expulsada de la propia ciudad, con historias de plástico y otros jirones de tela en un carrito de la compra.

Esta y otras cosas pasan esta noche en las calles.

2006-04-15T16:39:00.000+02:00

Por ausencia se ha ausentado hasta la lluvia perezosa que esta mañana me procuraba una escalera hasta el cielo.

Por ausencia se ha ausentado el día detrás de un zapato.

Por ausencia se ha ausentado, pidiendo permiso, la mantilla de una viuda negra.

Por presencia yo sé que me aguardas detrás de la escalera donde se encuentra la meta de mi pensamiento. Yo sé que resulta tan absurdo inventar los días para vivir el calendario que determinaré la muerte en el rincón donde descansan los insectos de la noche.

Sin embargo, nuestra mediocridad nos devuelve la mirada cada mañana en la ventana sucia de un tren. Descansas sobre las vías y olvidas que alguna vez fuiste capaz de deshacerte de tus recuerdos, cómo perdonártelo.

Así volverás, te dice, así beberás de la muerte a la orilla de un acantilado donde se visten de blanco las mañanas de invierno. Y todo habrá terminado.

El proceso

2006-04-15T02:05:00.000+02:00

En la Sala todo era desde el principio muy raro. En realidad, lo único cierto es que Su Señoría era ciega. Ni el tribunal, ni los testigos, ni el acusado ni el fiscal, eran parte de nada. Todos supieron, al pedir la venia, que la sentencia sería injusta.

Ella no sabía si le merecía la pena recurrir el caso.

2006-04-14T21:17:00.000+02:00

¿Cómo ahuyentar el tiempo para que eche a correr?

Destrozos: Fragmentos de un tiempo roto

2006-04-14T21:05:00.000+02:00

Un pasaje que de tan tranquilo produce el escalofrío del escarabajo. La luna comienza a elevarse contra su voluntad. El tiempo está barriendo la ciudad a soplos intensos y yo me siento incomoda en este paisaje lunar.

¿Cómo olvidar las ausencias?

Tapices, telones y bambalinas

2006-04-13T19:53:00.000+02:00

A veces la existencia parece un tapiz colgado de un viejo muro del extrarradio. No es una pared, ni siquiera un tabique construido al AfectO de una galería, resulta ser, sin mayor pretensión, un MURO de cal del que colgar.

En este tapiz, a través del hilo de un CordóN umbilical, se dibujan paisajes tan estáticos que parecen trenzados solo para tener la osadía de mirarlos.

Mientras, algo lo atraviesa TODO de parte a parte y, finalmente, aparece un personaje que, como se suele decir, está"arrancado de un tapiz"

2006-04-12T20:32:00.000+02:00

3 + 2

2006-04-11T21:28:00.000+02:00

- Perdona, decías?
- Sí, decía que una vez conocí un monstruo una noche blanca, como las de San Petersburgo, solo que aquí no era tan normal porque la tierra todavía no ha empezado a redondearse hasta alcanzar la curva de la flexibilidad en grado suficiente.
- Y?
- No me prestas atención!
- Sí, sí te presto atención pero nunca desarrollas la idea
- Es parte del juego, solo quería atraparte en un mundo y a partir de ahí te doy libertad.
- Sabes que eso va contra la ley? No puedes secuestrarme
- No, eso va contra la vida plana, recuerda, te hablaba de las curvas.
- Entonces?
- Entonces el monstruo se acarició la barba y me atravesó el estómago con su mirada. Luego me arrojó un saquito con tres monedas de plata en su interior.
- Tres monedas? De qué país?
- Coño, digo que son tres monedas, tres monedas porque son redondas, curvas, sin aristas. Qué país ni que nada!!
- Puedo verlas?
- No, no estás preparado. Yo tampoco las he vuelto a mirar, solo las saco a oscuras y las palpo, suavemente por el borde.
- A que saben?
- A historias, saben a historias
- Pero me las cuentas?
- Algún día... pero sin precio.

2006-04-11T20:46:00.000+02:00

A veces siento no poder explicar mi comportamiento, como por ejemplo, escribir en tres posts lo que podría haber escrito en uno solo, pero bueno, supongo que no hay que buscarle a todo una explicación, hay actitudes absurdas que por si solas se explican.

Acabo de decir algo muy absurdo, ¿lo ven? no tengo remedio.

Y no le busquen tres pies al gato, por lo menos no siempre.

2006-04-11T20:41:00.000+02:00

Lo admito, soy un gato. Sé que sería mucho más fácil tener cerca a un perro, pero que le vamos a hacer, si sale gato, sale gato.

2006-04-11T20:37:00.000+02:00

A punto ha estado de raptarme el hombre del saco. Al final, como siempre, he sido rescatado por mi enfermera particular. Tantos cuidados me van a salir caros, pero no me quejo, al contrario, espero que me salgan muy muy caros. Un rescate así solo se ve en las películas, así que, cualquier precio será poco para el rescate del que he sido objeto.

2006-04-10T22:36:00.000+02:00

"La existencia no es algo que se deje pensar de lejos: es preciso que nos invada bruscamente, que se detenga entre nosotros, que pese sobre nuestro corazón como una gran bestia inmóvil; si no, no hay absolutamente nada."

J.P Sartre

2006-04-10T20:57:00.000+02:00

LA MUERTE

y nunca llegué a pensar que el abismo que se abre ante ella se pudiese ensanchar hasta tal punto.

Un agujero negro de proporciones insospechadas.

Una lágrima rota

2006-04-10T13:17:00.000+02:00

EL MUNDO ESTÁ ABSOLUTAMENTE VACIO Y LO ÚNICO QUE OIGO SON LOS ECOS DE MI PROPIA RESPIRACIÓN

TODO ES UNA FARSA, FUEGOS DE ARTIFICIO

2006-04-10T07:26:00.000+02:00

Amanece,
la ciudad despierta,
¡a ver cuando despierto yo
de este
mal sueño
en el qué nada es,
en el qué NADA SOY!

2006-04-09T22:21:00.000+02:00

Paul Nougé

(traducción al dorso)

2006-04-09T21:48:00.000+02:00

Volviendo loca, la música, la noche y el coche. A partir de ahí la sensación inherente a toda una exitencia de que o se hace algo o se revienta por dentro.

Sin freno, sin control, las curvas cerradas en tercera o cuarta, la velocidad y las luces rojas vistas delante con discos, con rallas, con agujeros circundantes. Una línea superpuesta a una carretera, un doble sentido sin ningún sentido, una cuneta que debería llevar una procesión, un éxodo de gente.

Estoy segura de que existen visiones paralelas aparentemente invisibles, seguro que a mi lado viajaba otro coche tan loco como yo, seguro que sus ojos se perdían en la línea fija, seguro que en la cuneta había una procesión de gente sin rostro, seguro que hay autoestopistas sin valor, y noches sin luna y vientos invisibles que acarician la mente de los muertos y los sedan. Y mientras los vivos, conduciendo un coche sin motor, aquí está la vida, conduciendo un coche sin motor y a punto de estrellarse. Probablemente por eso.

2006-04-09T20:26:00.000+02:00

Me he comprado 150 piruletas y me parece una compra genial. Puede parecer una tontería, pero yo las contemplo y no puedo contener una sonrisa de satifacción. Estoy seguro de haber tomado la decisión correcta. Y mira que me lo pensé antes de cogerlas y dirigirme a la caja. Pero en cuanto tuve el bote entre mis manos sabía que era lo que tenía que hacer. Me teníais que haber visto lo orgulloso que iba yo con mi bote de 150 piruletas por todo el hipermercado. Ja! Parece mentira lo que un acto así de trivial puede conseguir…ea!!!

2006-04-08T23:24:00.000+02:00

Largos paseos nocturnos
humos ascendentes,
pesos y balanzas,
resistencia y la ley de la gravedad.

Rincones tristes,
ratones y madrigueras,
locos y ballenas,
silencio y la ley de la gravedad.

2006-04-08T20:49:00.000+02:00

Ahora mismo está pasando junto a mi ventana una procesión de nubes negras. Son las lágrimas del mar convertidas en vapor, expulsadas del paraíso para advertir al mundo que el monstruo todavía sigue en lo más profundo de los océanos.

Entre las nubes veo la estela de un avión intentando una proeza. Una huida imposible. Ningún humano, ni con la tecnología más avanzada, puede huir de lo que lo ha convertido en lo que es.

El mundo se muere, un día más.

PenSar

2006-04-08T14:20:00.000+02:00

Está pasando

estoy pensando

demasiado.

Soma, soma, soma!! Esto pesa...

La meta del pensamiento está detrás de una escalera

2006-04-07T23:13:00.000+02:00

Esta tarde salí a buscar aves con el malévolo propósito de contraer la gripe aviar y tener una excusa para salir volando. Al final, me vi impedida por la materia, que todo lo invade, excitada como está siempre en la idea de arrebatar fronteras a la imaginación.

Caí en la cuenta de que no era ave sino un pato de goma por lo que, incapaz de poder desarrollar mis planes, cambié de idea y decidí hacerme directamente a la mar. ¿Por qué? Sencillamente porque por mucho que se empeñe la materia de las cosas, un patito de goma resulta útil para flotar y, con un poco de suerte, alcanzo las costas del mar Caribe y desembarco en México y secuestro a un indígena para que, cada tarde, me cuente mitos aztecas al oído.

Es solamente un plan para tardes ociosas...

2006-04-06T22:19:00.000+02:00

El viento arremolina los despojos de una tarde hacia un lado que describe circunferencias infinitas, en un remolino de arena, como las tormentas del desierto, en las que uno no sabe si esto puede o no afectar a los relojes de arena y al tiempo contenido en recipientes de cristal.

Mientras tanto, la serenidad atraviesa cristales traslúcidos y choca de golpe ante el desvelamiento de una intuición envuelta en celofán de locuras, de ese que venden en las papelerías, de ese que venden en los kioskos que se montan justo al lado de un colegio. Y los niños, obligados a hacer cuadros con papel maché, tan lindos, tan diversos, que luego algunos de ellos acaban aborreciendo el mundo porque este no se parece en absoluto a sus cuadros, otros en cambio, deciden hacerse con un contingente de papel maché para poner parches de colores allá donde el mundo les grita una pena oscura que viste capa de fieltro. Por eso algunos se salvan y encuentran una intuición desvelada detrás del cristal de una ventana escondida en el vapor de una tarde de primavera.

2006-04-06T16:29:00.000+02:00

-Tenés la posibilidad de enredarte en una mata de pelo circundante de esas que andan agitando los brazos como solicitando atención. ¿Te parecé normal abrazarte a una farola a plena luz del día esperando que ésta se encienda? No seás boludo, dale al interruptor y cruzá la calle.

-¿Pero de qué me estás hablando?

-No seás egocéntrico pibe, no hablo con vos ¿acaso os llamás Martínez?

-Claro que me llamo Martínez ¿qué os pasa? ¿habeis fumado de la rama de ese árbol?¿qué carajo has respirado?

-¿Os llamás Martínez? ¡pero que casualidad! ¡te tocá pagá! ¡Martínez al cuadrado, que te tocá contar hasta cien!

-Se acabó, fuera de mi despacho, ¡¡estás despedido!!

-¿Entonces del aumento de sueldo ni hablamos, no?

2006-04-06T11:55:00.000+02:00

La influencia del paso de una mosca en el devenir de la vida de un transeúnte puede ser más significativa de lo que en un principio pueda parecer. No es lo mismo el aleteo acelerado de una mosca al saber que se acerca su fin, que el aleteo tranquilo y pausado de una mosca recién licenciada.

En todo caso, si no se presta la suficiente atención, se puede acabar metiendo el pie en un charco y claro, caer en las fauces de un cocodrilo que pase por allí, con todo lo que ello significa para el buen funcionamiento de un transeúnte ejemplar.

2006-04-05T22:17:00.000+02:00

encantado de conocerte

2006-04-05T22:13:00.000+02:00

Cuando la noche cae ya no hay sitios muy públicos, sólo espacios que se han borrado de la tarde y ya no están tan a mano. Ya no hay apenas transeúntes, ni autos y los semáforos se vuelven tristes, monótonos, muy aburridos.

Cuando la noche cae, hay que inventarse historias para no dormir, si eso es lo que quieres claro, también podés pensar lo boludo que fuiste durante el día y taparte la cabeza con la almohada mientras de fondo se oye a alguien contarte lo que le parece.

2006-04-05T20:59:00.000+02:00

Dicen, dicen los pájaros que una vez, hubo alguien que quiso encerrar, en un frasco de cristal, todas las cerezas de la primavera. Como era imposible encontrar alacena para guardar semejante arsenal, un cuco cristalero tuvo que abrir agujeros para liberarlas y, todas, una a una, fueron atravesando el cristal y cayendo sobre el suelo. Al impactar, rebotaban y luego revoloteaban. ¿Acaso haya alguien que no haya visto cerezas con alas?

Dicen, cuentan las nubes que una vez, tuvieron que marcharse corriendo porque un loco pedía a gritos el sol en Buenos Aires. Y, como pretendía una insolación, un dios azteca tuvo que hacerse llegar de México para visitar al impaciente. ¿Acaso haya alguien que no haya gritado locuras al sol?

Dicen, cuentan las hormigas que día a día atesoran los sueños en lo más hondo de un hormiguero, que un día, saldrán en un barco rumbo a Pekín. Y como vayan a saber cuál sea el rincón que realmente les plaza después, acabarán tumbadas en la hierba con los ojos tendidos en el cielo. ¿Acaso haya alguien que no sepa cerrar los ojos y oler la hierba?

2006-04-05T20:42:00.000+02:00

La muerte
que viste de blanco,
es la más ciega.

La muerte
que visita la verdad,
que oscurece tu cristal,
que te impide vivir
pero no te mata.

La suerte
que juega en la esquina,
a la comba y seguidilla,
que detiene a los niños
a su paso.

La vida,
que visita las almas,
que invade el espacio
de los ojos y los labios,
que detiene los tiempos,
que susurra

La vida,
que te besa muy rápido,
que te pasa deprisa,
tan deprisa,
que da miedo frenar
que da miedo correr con ella.

imagen: Gerhard Richter

2006-04-04T21:59:00.000+02:00

En estos tiempos que corren hay que salir de casa con un cinturón de seguridad puesto, porque sino se corre el riesgo de no llegar al final del día y claro, a ver quien se quiere perder la primavera.

Tanto frenazo y acelerón brusco no hay cuerpo que lo resista.

Intervenciones quirúrgicas de urgencia

2006-04-04T21:40:00.000+02:00

Volvía para mi casa cuando un ornitorrinco de pelo corto que iba al volante de un cadillac descapotable, en cuanto se ha terminado la gasolina, ajustándose tanto el cinturón que, asustado, ha empezado a tocar la bocina compulsivamente. Como no había apenas transeúntes en la calle, los que allí se encontraban se han sentido tan solos que han tenido que salir corriendo. El ornitorrinco, más solo que la una, ha cogido un gato por el pescuezo, le ha abierto la mirada con la suya propia y le ha confesado sus temores diciéndole:

- Hay días en que confío plenamente en mi capacidad de atropello, hay veces que tengo la certeza de poder hacerlo, otras en que me hundo deseando una locura catatónica y quedarme en blanco. Al final, se me ha metido en la cabeza y estoy amargado, de médicos y todo, y yo siento la pena, siento la manera en que lo tengo que estar pasando, porque las cosas, al fin y al cabo, sean o no sean, se meten en la cabeza y, a partir de ese momento, todo es inevitable.

Al final ha habido que llamar a una ambulancia y un equipo médico le ha tenido que abrir la cabeza de urgencia y sacarle todo aquello.

uNA SemanA coNvULsA

2006-04-04T20:57:00.000+02:00

EN.FADO EN PORTUGAL

Y ME VOY A

BUENOS AIRES

2006-04-03T22:00:00.000+02:00

secuestrar.

(Del lat. sequestrāre).

1. tr. Retener indebidamente a una persona para exigir dinero por su rescate, o para otros fines.

FóRmULas Para EviTaR la TristEzA

2006-04-03T19:31:00.000+02:00

Nadie mejor que mi gato para enseñarme a hacer equilibrios

Y mejor empezar desde pequeños

2006-04-03T19:26:00.000+02:00

La tarde que atraviesa el cielo lentamente, sabe acariciar su superficie. Disfruta de la luz mientras la apaga lentamente y, en el transcurso, parece que nada le impide beber las luces sobre el mar y hacer salir muy lentamente, cada chispa de luz que andaba escondida en los rincones.

Me pregunto cómo se irá abandonando la luz de la tarde en las dunas del desierto.

PaisaJes Y áRbOLes FruTaLes

2006-04-03T09:41:00.000+02:00

Esta mañana se han perdido los rayos del sol, al salir del horizonte olvidaron su camino y se quedaron remoloneando sobre la superficie del mar. Desde ese día las luces flotan en las aguas y los seres humanos se arremolinan en las orillas a contemplarlas porque, 300 metros más allá de la costa, todo es oscuridad. Se ha perdido la luna en mitad de un cielo demasiado grande para ella y, en estas noches tristes y eternas cae una estrella del cielo y se pierde para siempre en un mar inmenso. Mientras esto sucede, ingenieros, científicos y sabios, se esfuerzan en inventar una vida para mi próxima existencia.

Miserable cobardía que se entrena en los momentos disueltos en un zumo de naranja, esperando una eutanasia, agazapando a la muerte detrás de un árbol frutal.

2006-04-03T09:38:00.000+02:00

Como si alguien me hubiese metido en un atmósfera imposible cuando mis pulmones todavía no estan preparados para respirar según que tipo de gases.

En lo que anda la mañana, tres atmósferas llevo atravesadas, y claro, comprenderán que al final mi masa molecular se resista a seguir manteniendo la materia en esta silla, en este momento, en este lugar.

2006-04-02T22:26:00.000+02:00

Tal como son las cosas, la luz de una farola le dice:

- La vida no está hecha para chicas como tú.

2006-04-02T20:22:00.000+02:00

2006-04-02T01:02:00.001+02:00

Y es que las noches caen de rodillas sobre una tierra fría y uno, ante tal impacto sobre el suelo, se despierta en la cama porque en el cielo tintinean las estrellas como cascabeles. Ya no quedan apenas lobos que aúllen a la luna y, claro, en estos tiempos la afonía de la humanidad evita los sueños despistándolos por las esquinas.

2006-04-01T21:29:00.000+02:00

Vea usted, señor Brul, mi punto de vista es muy simple: en tanto que exista un lugar donde haya aire, sol y hierba, debe uno lamentarse de no estar allí. (Boris Vian, La hierba roja).

---------------------

¿Dónde estaban los recuerdos puros? En casi todos se funden impresiones de otra época que se les superponen y les confieren un realidad distinta. Los recuerdos no existen: es otra vida revivida con otra personalidad, y que en parte es consecuencia de esos mismos recuerdos. No se puede invertir el sentido del tiempo, a no ser que se viva con los ojos cerrados y los oídos sordos. (Boris Vian, La hierba roja)

2006-04-01T20:37:00.000+02:00

qing 青

2006-04-01T19:49:00.000+02:00

Quiero tocar el mes de Abril en los tejados de París.
Quiero entrar por las ventanas,
ser el gato con botas,
huir por la chimenea,
imaginar habitantes a través de los cristales,
peinarme con las antenas,
decir adiós al sol
y volar,
volar hasta la costa y embarcarme con el mar.

2006-04-01T17:23:00.000+02:00

¿Mi vida?
¿Dónde?

2006-04-01T12:47:00.000+02:00

Me podría convertir en un vagabundo con una facilidad asombrosa. Sería una especie de Willie Fogg, pero sin los ochenta días. Vagaría errante por el mundo sin más preocupaciones que las de procurarme alimento cada día, cuando el hambre empezase a dar vueltas por mi estómago buscando algo con lo que calmarse.

Eso si, lo primero que haría sería buscar a Eustaquio en Cantabria, seguro que lo encontraba en algún rincón recóndito de alguna hermosa montaña, verde como la esperanza, conversando, bajo la sombra de un árbol amigo, con alguna de sus compañeras.

Junto con Eustaquio pasaría algunas semanas. Incluso, si hay suerte, me podría decir dónde encontrar a Heidy y Marco. Además, esos días en el campo me servirían para desintoxicarme de toda esta farsa en la que vivimos y que tanto daño me están haciendo.

No encuentro mejor punto de partida que este para comenzar mi viaje. Y desde luego que tú vendrías conmigo. Emprender este viaje sólo, a estas alturas, como que no me convence.

Cosmonauta

2006-04-01T04:50:00.000+02:00

Cualquier día cojo un cohete y me quedo a vivir en otro planeta.

2006-04-01T04:48:00.000+02:00

Magia

En la vida

2006-03-30T22:46:00.000+02:00

Dificultades de hoy

1.- Inmersión

Propósitos para mañana

1.- Apnea, inmersión a pulmón

2006-03-30T21:39:00.000+02:00

De repente un día, sin saber como, se encontró

2006-03-30T11:35:00.000+02:00

Esta mañana, no sabría referir ni cuándo ha sucedido, ha venido un enano me ha tomado a la fuerza, me ha metido en un cilindro de cristal en el que estoy totalmente inmovilizada. Luego ha cogido una lancha motora y, en mitad de una balsa de agua me ha dejado caer. A estas horas, las que quieran ser, permanezco ahí.

Sin embargo yo quiero salir, asomar la cabeza, vislumbrar un mundo bañado por el sol de la mañana. Quiero que me enseñen los bigotes de un funambulista los secretos del equilibrio. Quiero preguntarle a un gato en qué momento se hizo con unos ojos tan misteriosos. Me quiero marchar muy lejos, pero hoy, ni siquiera hay fuerzas ni leyes de la física para escapar.
Son tantas cosas las que se van perdiendo. Uno echa a andar por la calle y cuando se quiere dar cuenta, el poco equipaje que cabía en sus bolsillos se ha perdido. Entonces pasa mi vida flotando en un hilo de aire que se la lleva tan lejos, tan lejos, que yo no tengo ganas de recuperarla. Y se pierde volando y surcando el planeta y, con los años, nos encontramos en un café de carretera y yo le pregunto que ha sido de ella y ella no me contesta porque no me reconoce.

2006-03-29T22:37:00.000+02:00

"Una isla más sola que la una"

Raúl Cañibano / Cristóbal Herrera

Y mi barco a la deriva ...

MundOs

2006-03-29T22:08:00.000+02:00

En un mundo tan pequeño que parece inundado por un universo que le anula, que le empequeñece, que lo reduce hasta proporciones casi ridículas, uno comprende que sus ideas están enfrascadas como un barco en una botella, impedido, imposibilidado para navegar.

Mundos paralelos, vidas desconocidas.

Fotografía: Raúl Cañibano

2006-03-29T22:06:00.000+02:00

Una buena noche dejaron de cantar los grillos, el mar se sintió muy triste y tuvo que naufragar en sí mismo. Al final, los ojos de un gato que, como todo el mundo sabe, brillan en la oscuridad, tuvieron que hacer frente a todo aquello y devolver la luz al mundo.

2006-03-28T21:51:00.000+02:00

No había un lugar en el mundo donde no hubiese un centímetro cuadrado de tierra vigilado por unos ojos entrenados para que no se les escapase nada de lo que aconteciera en su campo de visión. Así que no les quedó más remedio que hacerse invisibles a los ojos de los demás.

Como consiguieron tal hazaña es todo un misterio, ya que desde que lo lograron nadie les ha vuelto a ver para preguntárselo.

2006-03-28T20:53:00.000+02:00

¿Cómo se zafan, tan solos, los horizontes para salir corriendo?
De repente se escucha el olvido en una caracola,

pero suena tan lejos que no debe ser real.